Anciana y astuta, la serpiente repta por mis sueños,Fluye sinuosamente sobre mi torturada alma,de su colmillo izquierdo gotea el venenoy del derecho, el vil consuelo.Sus pupilas, bien afiladasMe cortan por dentro.Sus lágrimas heladasEnfrían mi pecho.Sus escamasLas mudaEn mi único lecho.Es la vieja sierpe aladaQue nace, nace de nuevo.Lejos de mi mano se hallaY más lejos … Sigue leyendo Poema sin título