El último regalo

 

 

Bajo la última luz de la tarde

Tan solo con su piel cubierta de oro rojo

Le ofreció su corazón en una bandeja

Que, sobre el licor humano,

Reflejaba un tembloroso cielo.

 

Los ojos se volvieron despacio

Llenos de frialdad y desprecio,

Y volvieron al horizonte.

Vete, dijo, mientras las gaviotas

Se arremolinaban sobre ellos.

 

Y la sangre manó en el crepúsculo,

Latiendo y humeando

Hasta tocar los pies de alguien

Que se sorprendió,

Pues ya había olvidado todo.

 

La arena bebió la vida,

La noche devoró la luz,

El agua ahogó el recuerdo

Y el tiempo borró lo que quedaba.

 

Nada pervivió,

Salvo una oscura mancha

Sin nombre ni significado.

 

 

Poema inspirado en la obra de Arthur Rimbaud

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Ensoñaciones

 

 

He sido todo lo que percibes

Y también todo lo invisible

 

He sido arroyo y maremoto,

Víctima y criminal,

Preso y fugitivo.

He sido Luna blanca y blanca sal,

He sido aire, he sido fuego,

Y, a la vez, caricia y puñal.

 

Sonrisa y desdicha,

Alba y ocaso,

Incluso la muerte,

En mi están.

 

Fui el espíritu de Spinoza.

Fui el primer verbo,

La primera molécula

Del Big Bang.

 

Fui la noche imperecedera,

Fui la hambrienta tiniebla

Y seré la infinita luz sobre el mar.

 

Y ese beso con el que tú alma sueña

Real o inventado, también seré.

Y lo seré de verdad.

 

 

 

 

 

Almas errantes

 

 

Siento

Símbolos indescifrables

Grabados en la piel del hombre.

 

Pequeñas mitologías privadas

Desgranándose por los siglos.

 

Máscaras de amor e ira

Que bailan sobre rostros idénticos.

 

El presente fluye

Hacia un futuro

Que es tan solo

Un espejo del pasado.

 

Dibujamos el mundo

Como mejor podemos,

Pero nunca será suficiente.

 

Los demás son fuegos fatuos,

Nosotros, doliente realidad moribunda.

 

Así, entre el alba y el ocaso

Tan solo erramos

Por nuestra propia mente.

 

Cegados de nosotros mismos,

Colmados del deseo imposible.

 

Hasta que la cuchilla

De la oscuridad

Nos una en su seno.

 

Porque tan solo la noche

Es la misma para todos.

Viajes

 

 

He viajado por el espacio

Menos que la mayoría

De las personas.

 

Por el tiempo mi ritmo

Se iguala

Al de cualquiera.

 

Pero he recorrido emociones

Ricas y banales,

Altas y profundas,

De barro y luz mezcladas.

 

Explorando dimensiones

Sin nombre, sin leyes,

Sin posibilidad de comprensión.

 

Porque son infinitas

Y, a la vez,

Caben en cualquier corazón.

 

Web que aloja la imagen: http://maribelium.blogspot.com.es/2014/04/que-es-el-viaje-interior.html

 

 

 

 

A Edgar Alan Poe

 

 

No escribía con tinta.

 

Sino con la savia

De la noche eterna.

 

Con el limo que exudan

Cementerios olvidados.

 

Con la negrura que late

Tras nuestras pupilas.

 

 

No escribía en papel.

 

Sino sobre la corteza

De nuestros corazones.

 

Sobre el fuego y el hielo

Que animan nuestro espíritu.

 

Sobre los ignotos sueños

Que sostienen nuestra esencia.

 

 

¡Ni tinta ni papel!

Más bien ¡sangre y llamas!

 

Sombra errabunda…

¡Hiciste arder tu rica alma

Para convertirla en nuestro patrimonio!

 

 

 

 

Cadena de Haiku sobre Haiku

 

 

1.

El hombre sueña

Tumbado junto al río

Con agua clara.

 

 

 

2.

En nuestro jardín

Tibias penumbras verdes

Danzan ocultas

 

 

 

3.

Viento vertical

Arropa mis anhelos

Entre las nubes.

 

Si alguien quiere poner el suyo puede hacerlo en los comentarios.

¡Vamos anímense!

Tendamos cadenas de oro de estrella a estrella como escribió Rimbaud. O, en este caso, guirnaldas de poesía de blog a blog.

 

 

 

 

La respuesta.

 

 

En el Valle de Araloth las palabras y la música se percibían como figuras, formas y colores. Privados del sonido, componían sus discursos y canciones dibujando en el aire con sus voces e instrumentos. Su cielo estaba lleno de fulgurantes disertaciones y delicadas melodías. Las nubes competían en belleza con palabras y canciones.

Los poetas adornaban las alturas con sus sentimientos, las convertían en espejos de sus almas y, aunque uno sufriera y la tristeza lo embargara, siempre se podía mirar hacia arriba y sumergirse en aquel sublime espectáculo.

A menudo, como una cometa traviesa, algún pensamiento o canción escapaba de su dueño hasta convertirse en un ente por sí mismo. Normalmente desaparecía, pero, en ocasiones milagrosas, seguía corriendo por el cielo, buscando otras formas sueltas a las que unirse y formando hermosos sistemas y constelaciones de colores.

Un día llegó un mensaje de otro lugar, otra realidad. Nadie sabe cómo, pero se apoderó del aire y del cielo. Era una estática grisácea que sumía todo en niebla y monotonía. Los habitantes de Araloth cantaron y gritaron, suplicaron y lloraron, pero sus voces eran rápidamente cubiertas por el miasma que contaminaba su visión.

Aquellos seres se desesperaron y creyeron que todo había acabado. Se dieron por vencidos y apagaron sus voces, resignados. El gris, cada vez más espeso, estrangulaba y encogía sus corazones.

Hasta que, en el cénit, un punto luminoso apareció. Al principio era una manchita en el océano de niebla, pero comenzó a expandirse y a absorber el oscuro miasma. Cada vez más rápido, borraba con luz la oscuridad, y con color, la nada. Y como un colosal fénix pronto ocupó todo el cielo, haciendo arder las tinieblas.

Entonces los habitantes de Araloth miraron de nuevo a las alturas. Y reconocieron aquellas palabras que, por sí mismas, los habían salvado. Leyeron en sus colores, en sus vibraciones y en su belleza. Y vieron que aquello no era sino uno de sus pensamientos que había cobrado viva propia.

Su nombre era “esperanza.”

Cenizas

 

 

Tras el parpadeante velo, las pequeñas mariposas de fuego se acercaron a la máscara viva, iluminándola, y de ella surgió una voz que eran muchas, que eran todas:

Cae la noche  y laten los sueños,

Ya pasó el cenit y el amanecer está olvidado.

Y, oscuro entre las brumas, se aviva el deseo humano,

Tarde, pues ya se funden en la nada los anhelos.

 

Comprendí y la tristeza me embargó. Porque entre aquellas infinitas voces reconocí la mía. Miré atrás, a mi propia vida; repetida incontables veces a través de los siglos y la tierra. Entonces frené mis lágrimas y atravesé el velo. Las mariposas me quemaron la piel al apartarlas y, decidido, arranqué la última máscara del hombre.

El vacío me devolvió la mirada mientras mi ser se reducía a cenizas.

 

 

 

La voz del amanecer.

 

 

La voz del amanecer.

Las estrellas, salvajes y afiladas, clavaban sus uñas en la blanda noche. En el cielo amoratado, una vaporosa y enferma Luna sonreía vagamente. Las nubes, incendiadas, formaban escaleras de ojos que escrutaban el alma humana. El silencio de cristal temblaba en nuestros dedos y en nuestra mirada. Llorábamos oscuros presagios que se diluían en las gotas de lluvia negra.

Pero entre el miedo y la confusión una voz se elevó clara, y cortó la oscuridad como un cuchillo de llamas. El pavor nauseabundo despareció, quemado por la claridad, como si jamás hubiera existido.

Y el silencio de la noche se hizo añicos contra nuestras pestañas mientras se oía una voz hermosa de mujer; una voz de brisa, de tallo tierno, una voz de esperanza, de promesas.

Nos bañamos en su caricia, nos hicimos uno con ella.

Así despertamos al día imperecedero. A la luz prometida. Y entre las nubes hechas de leves canciones, altos entre los cielos, soñábamos. Y el sonido de la felicidad, como un rumor de río, como un suspiro de viento, nos acompañaba allá donde fuéramos.

Y los remos de los vientos se llevaron lejos la noche y la muerte.

Así, acunados en la voz luminosa, pudimos por fin descansar.

 

 

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