Qué inmensa fila de derrotas…

Sus horribles muecas se pierden

Más allá del amargo horizonte.

 

Y sin embargo sonrío a menudo,

Intuyendo cierta verdad

Balsámica para mi mente.

 

Sin duda el dolor es un maestro

Que escribe con nuestras lágrimas

Y encuaderna con nuestra piel.

 

Por ello sus muecas ya no lo son tanto

Parecen sonrisas y tiernas miradas

Y cada esqueleto se convierte en confidente

 

Y cada grito parece un consejo

Cada muerte interna es un principio

Y cada desgarro de la vida es un abrazo.

 

Por eso amo cada una de mis derrotas

Las invito a pasear por mi alma

Y las observo como un avaro su tesoro.