En algunas ocasiones siento un arañazo en el alma. Como una negra uña del pasado que raspa y escarba en mi interior. Es un eco del infinito dolor, del desbordante sufrimiento del que todos hemos surgido. Y tecleando aquí sentado pienso “¿Ha valido la pena tanta muerte, tanta injusticia, tanto horror hasta llegar aquí?” “¿Vale la pena lo que yo pueda hacer, lo que cualquiera pueda hacer, para justificar un camino empapado en sangre humana?”. Y aunque un “no” baila en mis labios, en realidad no conozco la respuesta.

La historia de la humanidad es, en su mayor parte, un pozo de desgracia y tragedia. Un pozo donde la mayor parte está oculta y donde la luz solo toca la superficie. Pero creo que, aunque no conozcamos cada historia concreta, aunque no hayamos escuchado el suspiro de cada alma que sufre, podemos, de alguna forma, sentirlo en nuestro interior. Y ésa es la uña que escarba, que raspa con paciencia, buscando una respuesta imposible, al menos para mí. Un sentido incompresible a un dolor que es el de todos los espíritus sensibles, el de todo lo vivo.

Nuestro camino ha ido reptando desde los más espantosos abismos y, hasta hoy, después de milenios, no ha llegado a elevarse mucho. Creo que es el deber de quien lo comprenda aportar lo que pueda para que algún día tanto sufrimiento sea coronado por la alegría, por un sentido real, por un por qué que justifique esta historia de horror que es la historia del hombre.

Antes yo creía en el progreso. Pensaba que, aunque lentamente y a grandes tropiezos, la humanidad iba elevándose a sí misma en valor, en honradez, cimentando su propia valía. Ya no lo tengo tan claro.

Nosotros, que somos seres de nuestro tiempo, muy posiblemente, moriremos sin saberlo; pero quizá, después de todo, su vida, la mía y todas las que nos precedieron hayan valido la pena. Es hermoso creerlo y quizá por ello, y para el bien de nuestra cordura, sea bueno suponerlo.

En el fondo nadie puede saberlo. Quizá la naturaleza humana sea simplemente miserable, o quizá no. Tenemos las ideas enfrentadas de Hobbes y Rosseau. Tenemos el ardiente debate desde Sócrates hasta Foucault, un dilema que no cesa y que sigue en la actualidad, pero que, probablemente tenga un resultado ya implícito en la naturaleza del alma humana. Porque ¿cuál es la verdadera naturaleza del ser humano?

¿Merece el hombre su poder, su inteligencia? ¿Merece su existencia? Hasta hoy no ha demostrado mucho para merecerla. No seamos ingenuos. Por mucho que nos agarremos, como a un clavo ardiente, al antropocentrismo, a pensar que el ser humano es especial y único, que tiene una misión trascendental y suprema; la realidad es que es el más cruel y cobarde de todos los animales.

En fin, quién sabe qué deparará el futuro a las próximas generaciones. Quizá, después de todo, haya esperanza. Es hermoso imaginarlo, lo es. Y al menos sirve para seguir tirando, para seguir respirando. Lo contrario, ser un misántropo (algo de lo que me acusaron hace poco) sería poco menos que un lastre más, un lastre demasiado pesado y en absoluto recomendable.

Así que ya veremos. Quizá algún día, si nuestro ímpetu de autodestrucción o alguna causa externa no nos extingue, podamos mirarnos unos a otros, sonreír con serenidad y un amor sincero.

Ya veremos. Bueno, ya verá la gente del futuro, nosotros aún estamos demasiado ciegos; pero quizá, después de todo, algún día se haga la luz en el corazón de las personas.