El marco es tu mortaja,

la pintura, tu último maquillaje.

Y las cenizas de cenizas retratadas

Son tu espíritu y último ultraje.

 

Ahora que ha ocurrido, el fin de tu suerte,

Ahora que tu gloria se barnizó

En la vulgaridad niveladora: La muerte.

Ahora que de tu camino huye Dios…

 

Ahora.

 

Ahora es cuando empieza la vida,

Cuando vuelve a esclarecerse el Sol

Y por tu existencia extinguida

Vibran las cien mil fibras en puro ardor

De cada persona que heriste, arpía.

 

Y en tu último vuelo, contémplate despacio

Con la cara vuelta hacia dentro

Y si puedes contener el asco

Será un logro, pero nada… Nada

Te librará del eterno roer del Infierno.

 

 

06/09/2008

 

La imagen es un grabado de William Blake